De noite

Há algo de misterioso, incomum e observante no ar. De dentro de cada parede desconhecida, debaixo de cada sebe metodicamente arranjada, no telhado de cada casa estranhamente familiar e familiarmente estranha, atrás de cada poste esguio, ao lado de cada árvore carinhosamente tratada, à frente de cada estrela invisível, algo observa. Não nos observa a nós, transeuntes a caminho de casa, não me observa a mim transeunte da passagem infinita, não observa a roupa, não observa os passos, nem os gestos, nem os sons, nem as palavras, nem os laços. Não observa os pensamentos, as emoções e o que resulta dessa eternal dicotomia. Não observa o céu escuro, nem a lua decadente, nem as nuvens. Não observa deus, nem os anjos, nem os mensageiros, nem os iluminados, nem os sábios, nem os sagrados, nem os malditos, nem os amaldiçoados, nem os que partiram. Não observa onde está, nem onde não está, nem onde não pode estar, nem a si mesmo.

E no entanto eu sei ... que algo observa.